树的肚子里那些小叶子的咕哝，犹如夏天午后暖风里发出的寂寞而愉快的声响。一条透明的、银色的没有长出面孔的鱼，似乎在哪里游动。

但是这个时候，北京开始刮黄色的风了。街头一片萧瑟，路上很少有人行走，只有树妈妈坚强地站立在风中。

我又听见了咕哝，那些小叶子惶恐而又无奈的咕哝，那条透明的银色的没有面孔的小鱼似乎不安地在扭动。

似乎有什么要坠落，这不是秋天，坠落的该不是叶子，它们还没有生长出来呢。

那么，是透明的小鱼？

不应该呀。她还没有面孔，几乎不能叫做鱼呢，她急着要去哪里？这条急躁的、没有成长好的鱼。

我住进了医院，惶惶然如同要接受酷刑一般地等着医生的裁判。我躺在白色的**，只能看到对面的白墙。

阳光像舞台上的灯光，照得我很不安。这里离妈妈家很远，我眯起眼睛捕捉着日光中的影子，没有灰喜鹊的翅膀，只有刺眼的白光。

我不喜欢住医院。

和几个陌生人住在一起，总有点在火车车厢里的感觉。不稳定，而且充满隔膜。虽然没有车轮的摇晃，可晃动无时不在。

我还没住上一天，就急着要回鼹鼠的窝了。因为只有在鼹鼠的窝里才可以做梦。

但是医生叫我平躺六个月。

六个月！

是那条没有面孔的小鱼吗？她不该这样对待我这个大朋友呀。我的耳边又开始充满了咕哝，眼前是灰喜鹊的黑琉璃似的眼珠儿。

我要晕过去了。

一个月前，在地铁里，我几次差点晕厥，那时不知道是为什么，也许，就是这条小鱼的缘故。

可怕的“车厢”里，流动着我不喜欢的白色声音。

“你有宠物吗？它们必须离开家。”

医生在病人面前总是像法官在颁布最后的审判。

天哪，我的一儿一女，那两个美丽的、英俊的、可爱的狗儿女巴罗和米拉，为了那条看不见的鱼，它们要到哪里去呢？

一切都乱了。

我早知道，迟早一切都会乱的。

我不知道我到底喜欢乱，还是喜欢有序。我常常是在有序里安然地享受着我的乱；又在乱中寻找着我能静下来的有序。

现在，一条小鱼让我乱了。

这条小鱼，像不可拒绝的潮水，从远处欢跳着、奔跑着朝我来了，我无法躲避，只能迎接。

我不知道潮水有多深，不知道鱼儿是什么样子，但是我必须去和她拥抱。

我住在旅鼠的家。

——浇浇的话